Te dejé una nota en el cajón
Comienza como sabiendo qué escribir, y escribe cualquier cosa, como cualquier día, o cualquier hora, y se bambolea con el viento, y no conoce más sentido que el revuelo de un poema insípido. No le duele el alma, ni le pesan las horas, tampoco arraiga alegrías, ni le echa sueños a la vida, escribe porque recuerda, mas no sabe qué y se le amargan los versos, cruel sufrimiento, ¿de dónde vendrá el viento? Poeta, ¡qué martirio! Si tan solo le escribieras a lo que te mantiene vivo, pero ahí te lanzas de nuevo, a trabalenguas y vociferos, majestuoso intento, invitar al río sin aposento, pero llegará el día, poeta en vilo, has sido tú quien ha desaparecido.