Dosbosques

Corren las flores sobre los campos muertos y riegan como desde un vientre el fango espeso, a quienes danzan en vilo con desesperados movimientos, la más bella obra de sus ojos perdidos.  Algunos sostienen como en un cáliz su duro aposento, y se embeben sobre sus cuerpos, acariciándose como no encontrando sexo. Corren las flores y se despedazan con tanto viento, belleza intrínseca, la de aún mantener vigilia, aún sorbiéndose sobre esos templos, entreabiertos como bocanadas de aire seco, apabullándose sobre la noche, buscando no hundirse más de lo que les ofrece el suelo... las flores... o el viento.

Deseo inmortal de establecer un trazo al figurar su cuerpo cándido y distensionado, doblegado por la pulsión, vaivén de arterias que fluyen su nombre directo al río. Escribí un poema, y le puse sus labios. Vacié el cenicero, y me quedaron sus restos. Estructuré cuantas veces quise la misma parte de la misma historia, y sostuve el mismo adverbio, y no dibujé sus ojos, sino los míos.   Encuentro fortuito de una desazón inigualable, si pudiera acariciarte al temblor de este retrato, ¿cuánto de mis manos debería entregarte? Acción y complemento, perpetuo como el viento. Fulgor en su recuerdo, retrato como puedo el mismo cuento.