Situación

Ante cualquier expectativa, perder es entender de súbito la ficción. Es meditar que algo nunca es propio en ventaja, y saber que los anhelos inocuos de manipular el porvenir, a duras penas, son devastados por la realidad que a cada quien le toca, haciéndolo más fuerte o más débil, dependiendo del peso de las caídas, en los que se aprende a odiar o a amar los ideales. Y en efecto, perder conllevaría a desconocerse y comenzar, o no, de nuevo.

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Voy, yendo

¿Cuántos ritmos suscitan los suspiros? Espiro y siento fundirse el aire, soluto en indiferencia y sagaz en asfixiarme, leal en dejarme las horas contadas y el pálpito casualmente con el que camino, intentando llegar, un poco más cerca de no sé dónde, pero voy, y sigo yendo, aún noble.   Respirando las asperezas, bueno, me deslizo somnoliento sobre este mar; vertiginoso en profundidad, necesario si me detengo en cansancio a naufragar; a sentir el sol, y amablemente a pensar en vos.   Me detengo para acelerar y hago aposento de la noche, las no estrellas y mis piernas quietas, que saben muy bien descansar. Tal vez, si quisiera, podría morir en el pedregal, pero el tiempo es un campo abierto donde quisiera recrear... y retomar algunos vuelos, no sin antes, y aún, poderte abrazar.  
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Desborda el llano

Corren las flores sobre los campos muertos y riegan como desde un vientre el fango espeso, a quienes danzan en vilo con desesperados movimientos, la más bella obra de sus ojos perdidos.  Algunos sostienen como en un cáliz su duro aposento, y se embeben sobre sus cuerpos, acariciándose como no encontrando sexo. Corren las flores y se despedazan con tanto viento, belleza intrínseca, la de aún mantener vigilia, aún sorbiéndose sobre esos templos, entreabiertos como bocanadas de aire seco, apabullándose sobre la noche, buscando no hundirse más de lo que les ofrece el suelo... las flores... o el viento.
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Bar de muertos

Aquí dentro hay un bar siempre abierto y alguna gente lleva tu nombre. Alguna otra lleva el mío y todas esas personas somos nosotros mismos, embebiéndonos como si no nos hubiésemos ido. Ya nos fuimos y son recuerdos. Son retazos de vida no querida, entre el olvido y la memoria, y ahí se quedaron, encendiendo cigarrillos y pidiendo tragos, seduciéndose como una noche lo hicimos, y toda esa gente ficticia de nosotros mismos es mucho más feliz que lo que alguna vez fuimos.
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