Poco por ser mucho

No merece un día, por más glorioso que sea, más que desconfianza y horas contadas, porque es mucho, y un día no lo es todo cuando estamos siendo poco.
Nada merecen las más bellas flores más que un cadáver putrefacto, cuando no se ha hecho otra cosa que desconocer natura y sorber venenos de autodestrucción.
No merece un gentil acto, por más amable que sea, más que una contienda colmada de odio, cuando ya se ha venerado lo suficiente, para dejar de ser algo y comenzar de nuevo a ser nada.
No merece el mundo más que un cachetazo, ni lo celestial o terrenal, nada que pueda recibir mucho, cuando por instinto se busca siempre ser poco.

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Brillantina de pura luz, descansa sobre mis párpados al vocifero de la misma canción, que de partes rotas aprendí, y cambié los versos, al amargo de un ciclo voraz que nunca desaprendí. Recosté un sillón sobre este cuerpo, y paralicé, entre un vaivén de imágenes, la figura de tus labios a contorsión de fuego y también a envión de un ensueño.     Nos quisimos atar al mar, y volarnos por los cielos; cuerdas rotas de un impulso, hubiésemos debido dónde parar, y aún así, al desconcierto, me quedé en tierra y vos en viento. Cierro mis ojos para no saber si aún los tengo, pero tengo, y todavía así, no despierto. Acristaladas las asperezas, propulsé un sueño en busca de tu tiempo eterno, y llovieron restos, y en medio de esas aguas encontré un argumento, que en duras palabras, apenas entiendo. Si pudieras soplar el mar, quisiera sentirte de nuevo en vuelo, saber que la tierra es cálida y no por eso, que no soslaya aliento. Cumbre al desamparo, o desliz directo hacia el aposento. I...
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